Грустно и немного рока

Солдат удачи. Был у меня один такой знакомый. Слушал старый, добрый рок, курил крепкие дешевые сигареты, водку пил с многочисленными друзьями. Понятно, что при таком образе жизни не было у него ни жены, ни детей. Даже постоянной работы не было – где-то он не мог терпеть, где-то его… Слишком вольный был, непосредственный. У обычных людей, как правило, это проходит к годам двадцати, а у него вот не прошло. Этот особый вирус поселился в его душе навсегда.

Он никогда не жаловался, не просил помощи. Он просто курил, смотрел сквозь дым на друзей и был таков. Даже особо разговорчив не был, а приятелей всегда – полон дом. И друзья, в очередной раз собравшись в пятницу вечером у него «с красно-розовым эликсиром», весело смеялись. Каждый понимал, хотя никто ни разу не говорил об этом, может, даже не размышлял внятно, но понимал, что их веселый старый рокер умирает… Не буквально, конечно. Он быстро сгорает, как те редкие экземпляры среди нас, которые находят обычное человеческое счастье слишком скучным.

Я не знаю, что с ним и где он сегодня – давно не созванивались. Сейчас он сам для меня, как наркотик – запретный и редкий. У меня семья, сын растет – куда там, отшумело… Слушаю музыку, что любил он. Смотрю, сынок ручками «фонарики» выписывает, улыбается – нравится ему песня с мелодичным гитарным соло. «Ну вот, - думаю, - рокер в доме появился…» Подумала, поразмышляла. Сменила музыку.